Каждый день я вижу сны безумца,
Но просыпаясь, забываю напрочь.
Но разве это есть творение Искусства,
Что музу отпускает только на ночь .
И я тону, не написав за день ни строчки,
И я молю, приди ко мне еще раз.
Мне вдохновения глотка подайте срочно,
Но чую я судьбы опять отказ .
Не написать великой мне поэмы,
Не сочинять сонеты, как Шекспир.
Истощена душа не ставшего поэта,
К ней прикоснуться никогда не сможет мир .