Поет Июль,
качаясь стаей уток у понтона
и горы красных раков под лимоном
расставив клешни
друг на друга улеглись.
Ведро со льдом
манит своей прохладой,
томно
играет легкий ветерок,
оставив ряби на воде,
а вкус французского вина
так сладок,
когда глаза в глаза.
Забыв об оде и еде
остановилось Время.