Мне всё кажется, в прошлой жизни я, наверно, была поэтом…
Я гуляла по крышам и лужам, чтобы к звёздам поближе быть.
Я писала стихами письма и запрятывала их с рассветом,
Ведь, наверно, поэтам нужно безответно кого-то любить...
Суть поэта так склонна к драме — незаконченные сюжеты,
Пара свеч и в чернилах руки, и потрепанная тетрадь...
Суть поэта — то вечерами, то за тысячи километров
От печали и от разлуки вдохновения ожидать...
Жить в какой-то высокой башне, петь про солнце и эдельвейсы,
Бегать полем, где сладкий вереск, и считать поименно птиц,
Так отчаянно и бесстрашно в неба высь убегают рельсы,
А ты смотришь и просто веришь, отпустив из рук всех синиц...
Все мирское немного чуждо… Важно верить, что будут крылья!
Важно знать, что в июльский вечер их помогут тебе поднять!
Важно помнить — случится чудо, и за далью дорог из пыли,
Ожидая той самой встречи, кто-то сможет тебя обнять...
Суть поэта — не знать реалий, как бы громко они не выли,
Разрисовывать цветной гаммой в мыслях яркие огоньки...
Я, наверное, в жизни дальней так отчаянно полюбила,
Что и в этой о том же самом сочиняю свои стихи...