Говорят: простивший прощенному - брат,
По духу, по убеждению, но не чувством.
Прощать - это высшее в жизни искусство,
Но будь оно трижды высшим искусством,
Мне слышится эхом, как будто бы: раб...
Раб, рабыня...Вот , скажешь, небылица.
Я понимаю это физически, метафизически,
Из учебников по истории, теоретически:
Раб - это тот человек, кто боится.
Как правило, недовольных жизнь убирает,
Вот он и боится наказания, удара в плечо,
Кармы, болезней, а может, чего еще...
И поэтому вот прощает, прощает, прощает.
Это - как кататься в лодке вдвоем,
А тебя, вдруг, в воду - твоим же веслом:
Выплывешь? Утонешь? Ну так тебе поделом.
И, если выплывешь, стоишь, одежду выжимаешь
И снова прощаешь, прощаешь, прощаешь...
Я понимаю: не простить - оно, как-то, дороже,
Хочется сбросить этот чемодан с кручи,
Ведь, тогда ты будешь чище, лучше, круче,
Перед Богом, людьми, собою...И все же...
Каждый сам себе в жизни - не враг,
Но, когда бесконечно прощаешь, прощаешь,-
Будто, в наркотическую зависимость впадаешь,-
То ли себя прощаешь, то ли теряешь...
Простивший прощенному - раб... Вот как-то так.