Он вырастил сына. Он выстроил дом.
Он в тундровой речке ходил подо льдом*.
Деревья высаживал, климат менял,
И всё это делал ещё до меня.
А мне рассказал, не умея приврать,
Как выучил ноты и начал играть,
Что выше, и чище не знал ничего…
И снова не я вдохновляла его…
Когда же судьба завертелась волчком,
Я ей подчинилась всецело, молчком:
К такому мужчине – обвиться плющом
И сдаться без боя, чего же ещё!..
Он вырастил сына. Он выстроил дом.
Деревья его расплодились кругом.
И новый «виток» его жизни не плох:
Он музыку пишет. Он пишет, как бог…
…Что с нами случится, всё это – потом…
К концу – моих виршей бесчисленных том,
Что я посчитала б венцом чепухи,
Когда бы не песни на эти стихи...
Когда б не возникшая, как колдовство,
Мелодия, музыка сердца его…
-
* Зимой в северных реках подо льдом иногда образуются огромные пустоты из-за ухода воды. Можно идти, как по коридору, в полный рост…если не страшно)