Я снова пьян, в руке сжимая ручку,
Пытаюсь всё сказать, как наяву.
Бумагу заполняют закорючки,
Их только я наверное пойму.
С утра проснусь, ещё от выпивки хмелея,
Вдруг загляну в исписанный блокнот.
С трудом словам написанным поверю,
Хоть знаю, никогда он мне не врёт.
Как не соврут следы от слёз упавших,
Размазав еле в слово связанную вязь.
И почерк на глазах становится уставшим,
В конце оставив перечёркнутую грязь:
* * *
"...Кто виноват? И что теперь мне делать?
С необъяснимой силой что к тебе тянусь?
Страдать и плакать? Надеяться и верить?
Ждать снова, что когда-нибудь вернусь?
Что мне мешает рядом быть с тобою?
Разлука, городами разделив?
Или меня считаешь просто другом?
Отвергнув остро, так и не любив.
А может нету места в твоём сердце?
А может оно занято давно?
И чтобы рядом быть с тобою вместе,
Мне пережить всё это суждено?
Я для тебя сворачивал бы горы,
Я для тебя одной бы только жил.
Но для тебя всего лишь я знакомый,
Знакомый, что всегда тебя любил.
Тонул в глазах, что сердце замирало...
Ты понимала это, как обычный взгляд.
Чем больше я смотрел, тем больше не хватало,
И этому безумству был безумно рад.
Безумству есть предел, с меня страданий хватит!
Опомнился, смирился, поумнел.
Пусть кто-нибудь другой себя с тобою тратит,
Пусть любит так, как я это умел..."