Всё призрачно, лунно, зыбко –
Затерянное в веках…
Прекрасное тело скрипки
Очнулось в моих руках.
И слышится зов негромкий…
На вздохе, струна, не рвись!
Но музыка рвёт постромки
И вихрем уходит ввысь,
Туда, к роковым истокам,
Где смысл неземной возник,
Чтоб снова шальным потоком
Низвергнуться в лунный блик,
Что нежно плывёт – и тает,
Как воск на ночной свече,
И медленно затихает,
Уснув на моём плече.
2016 год. Из книги "Струна молчаливого крика" (2017)