Он легок в помине, тяжел наяву.
Он любит пол мира и любит траву,
Он любит деревья и солнечный свет,
Но горечь утраты оставила след.
И нужно быть богом, чтобы простить,
То, что он смог так поступить.
Он не убийца, он не злодей,
Но эту кровь пустил бы сильней.
За то, что любила, за то, что лгала,
За то, что нежные чувства не берегла.
Он стал ей не нужен, он стал нелюбим.
От того ли так мрачен и так нелюдим?