Ах Мышиный мой рынок блошиный,
ты как кладбище в девять рядов,
я брожу меж твоих керосинок
и могильных бумажных цветов.
Колоритные тёти и дяди
веселят на Мышином народ,
к ним иду настроения ради,
поглазеть на старьёвщецкий сброд.
Самовары очки железяки
и с начёсом в горошек трусы,
даже есть овчарята собаки
чистокровные лайки, не ссы.
Прогуляюсь по книжному ряду,
Маяка посмотрю семь томов,
в них портрет зацелован помадой
и кузнечик к обложке присох.
Постою у старинной террасы,
где играет трубач за гроши
то Бизе, то Борька пид..аса,
хоть фальшиво, зато от души.
Вдруг доносит молва торговская,
что пырнули воровку в толпе
и в крови мол лежит умирая,
есть ли доктор поблизости где.
Вот стою меж зевак некрасивых
и смотрю на воровкин наряд,
на её из заоблачной сини
как котёнка пронзительный взгляд.
Как же труп неприглядно валялся
с кока-колою в правой руке.
А народ трубачом наслаждался
и соплёю его на щеке.
Ах Мышиный мой рынок блошиный!
Ты мне дорог и без медяка!
Вот тогда в суете торгашиной
я угнал семь томов Маяка.
23 марта 2017 года.