Дождями плачется июль, -
Сентиментален он и болен,-
И не придумано пилюль,
И путь в крапиве не проторен.
В нём травы пышною стеной,
Цвет куполов кипрея розов, -
Июль дождит, июль - больной,
И градус чувств сбивают грозы.
Слов половодье запрудив,
Молчанье выпустит поплавать, -
Прижмётся жалостно к груди,
И снова слёзы льёт он лавой.
Сквозь тучи проблеск, словно нож, -
Попытка сумрачность разрезать, -
Июль трагически пригож,
Хоть улыбается всё реже...