Мой разум, он что – то чудное опять мастерит,
Сквозной перекресток и воздух сиренево – пряный.
И прячет тебя от меня голубой материк,
И солнце устало садится в пустые карманы.
И «нашего» вовсе с тобой не бывало у нас,
Ни «нашей» скамейки, ни «наших» трамваев ворчливых,
Ни слез, что от счастья срываются с краешков глаз.
Но мы же с тобой все могли, все бы это могли бы!
Но с нами не так, с нами дождь и раскрывшийся зонт,
И тополь, одевший в тоску свои старые ветви,
И в серости этой совсем удивительный сон,
В котором и нам не бывать с тобой вместе вовеки.