А строчка, вырвавшись из рук
Уставшего к утру поэта,
Притихла на столе и вдруг -
Вперед, в окно, в макушку лета!
Пусть было всем не до строки -
Дела, жара, конец недели -
Но люди шли, как дураки,
Смотрели ввысь из-под руки
И пели.
Просто шли и пели…