Раннее утро. В парке прохладно и сыро.
Дорожки блестят от дождя.
На моей – мёртвый зяблик.
Беру в ладони, дышу на него – может быть,
ливнем побило?
У зяблика грудка с подпалиной, рыженькая,
а головка с голубизной. На крылышках белые пятнышки.
Не успеваю пожалеть – птичка вздрагивает и порскает с руки.
Садится на тоненькую ветку жасмина. Ветка качается.
С неё градом летят крупные капли и лепестки.
И ложатся мне на сердце.
июль 2017