Меня мама ругает за то, что я запираюсь
в своей квартире в четыре угла
И жгу бумагу. Спички тоже жгу,
Смотрю на пламя, время выжигаю
В пепел дня.
Меня мама ругает за то, что я играю с огнём.
Мама, я бдительный ваш ребёнок,
рисовавший в детстве плакаты "не играй с огнем". Вы говорите, у Вас аллергия на дым.
Это не зло - ведь все мои стены всё так же белы, как и были "до".
Мама, вы говорите, что я пишу стишки и сохраняю их в тетрадке. Я в детстве дал себе обещание писать каждый день, чтобы в юные годы быть таким же многотомным, как сударь по фамилии Пушкин. Увы, тогда я познакомился с терминами "лень", а "искусство" есть "вдохновение".
Прошли те годы. Я стал не тем, кем быть хотел, по большей мере, стал немного старше. Закончил школу, переехал на край света. Заимел столичных друзей. Пишу письма им же.
Я жгу огонь в себе, сжигая спички. Всё очень просто. Я аккуратнее всех людей в пожарной форме.