Как-то странно - нету человека.
Есть записки, и рисунки есть.
Очень страшно - почти четверть века
Отдает рукой не здесь он честь.
Как-то странно, я ж его читаю,
Ему было 19 лет.
Я б расстроился, что забываю
Тепло рук и взгляда свет.
Но соврал бы. Я уже не помню.
И не помнил словно никогда.
А в записках будто бы знакомых
Вижу - не его - свои слова.
Чувствую - печалью сердце обливалось.
И ночами он стихи писал.
Вижу наяву - ему мечталось.
Дед почивший по ночам не спал.
И скрепляя ложь и каплю правды,
Странным кажется мне этот мир:
Вот рисунки и записок пачка.
Был ли человек? Или не был?