Родился - разуй глаза на мир:
Ему не хватало зрячего!
Целься по центру! - хрипит канонир,–
Е!.. чтоб тебя раскорячило!..
Пушка по крему скользит... ну, никак!..
– Ты там!.. Пирожные – к бою!..
Пли! - и (ура!) сочинилась строка!
Радуя ретивОе!
Искусство, маэстро, - война на измор!
Грядущее прячется в мутности
Облака; в ломаных линиях гор;
Тьмой в философской премудрости...
Обществу в целом на стих наплевать.
В стихе калорийности мало.
Лучше гораздо – с хлебом жевать,
Если имеется, сало!
Но если грядущее манит и жжёт,
И не простит отступления, –
Я знаю, маэстро: Вас точно ждёт
Слава стихирного гения,
Тосты и лавры; критиков вой –
Им угодить невозможно…
Хрип канонира с больной головой…
Автор, ну где там пирожное?!