Наши балы - квартиры на окраине города,
пивас и сигареты - вино Шато Ла Клер,
приличие дало стоп, остался обесцененный слог,
я подаю такси и резинки - ее сердце уже мое.
Мы сгнили, но молния не пронзала полость древа,
просто такими родились - далеко не упали
от Ньютона, чья мечта взлетела не без притяжения,
наша Лысая Гора ждет шабаш безликих,
но зачем? Кто они мне такие? Друзья?
Нахер друзей, что живут от ночи к утру,
после пропадая с радаров до следующих тусовок,
их сердце сместил спирт, яд, неон.
Что я забыл среди них? Честно, я сам не знаю,
в жизни надо куда-то себя деть, но только не в яму,
желоба вентилятора звучат серпентом, гребанные
четверостишия никогда не сыпятся из котелка,
пока я трачу время в никуда, продолжая тратить,
ведь мой ресурс - неприкрытый слог социопата,
что когтями рвет сучью правду матку,
оставаясь изгоем на чумных островах Англии.
Да, злость ушла, но я жив пока есть о чем писать,
Дарвин смиловался - адаптируйся и подчиняй
даже если ты последний из своего дворянства,
шпага - мой нож, наушники - мой личный псалм.
Устал, ведь каждый ждет успеха гласных,
им наплевать что чувствую, когда не получается,
зачем я говорю вам, зная о закрытости братства?
Призрак эпох, свидетель грязного Ренессанса.