Зачастую я пишу о наболевшем
И о том, что не даёт покоя.
Еще о клёне пожелтевшем
И о жарком летнем зное.
В стихах я излагаю мысли,
Что посещают меня по ночам,
И пишу картины жизни,
Что видится моим очам.
Но какой прок от окружающего чуда,
Когда опустошён ты изнутри?
Запомни: занимаясь украшением сосуда,
Не забывай про содержание внутри!
Ведь пустота заполняется не сразу.
И не сразу ты это осознаёшь.
Представь, что разобьёшь вазу
И по кусочкам снова ее соберёшь.