Здравствуйте. Я - поэт!
Самовыпучивание.
Самовыпячивание.
Своего ЭГО, как локтей, отклячивание.
Временами пропускаю и самосарказм,
Проживая ментальный почти что оргазм.
Мозг воспаленный словами дрочу,
Кручу их, верчу, щекочу, хохочу.
Поэт! Это вот - гордо звучит?!
Или так себе, как графоман почти?
Могу ведь писать, а могу и не
Выть о никому ненужной луне.
О химии чувств. Клоаке гормонов.
И - ни пользы никакой и никакого урона.
Сложились четы и резы в слова.
Губы их произносят едва.
А мозг, не вздрюченный порцией кофеина,
Вообще молчит. Тупая скотина.
По - эт.
Или - нет?!
Тэ - оп...
Как эфиоп
Среди белокожего населения -
Бессмыслица, как и все рифмосложение.
Весь мир - гаджет с интуитивно понятным меню.
Господи?! Ну, вот это еще к чему я гоню?!
...Платон сказал (О!) о поэтах,
Что в здоровом обществе им места - нету.
Может и Атлантиду утопили за это?!
Что там было слишком много этих...поэтов.
Эмм...Улавливаете, куда я клоню?
К Самому Первому соБытийному Дню.
Добираюсь до источного LOGOS-ного Слова,
С которого мир крутится снова и снова.
Как знать, может Праотец был ТОТ еще писатель.
Одним-двумя словами - Поэт-Создатель.
И весь этот мир - плохо зарифмованные стихи.
Может отсюда все наши кармы - сансары - грехи?
И, как сказал непоэт Платон,
(Мудрец как бы. То есть Умом наделен):
В совершенном мире поэтов - нет.
И пока этот мир таков, то я в нем - Поэт.
И, как Поэт,
Пишу этот Бред.