Под вечер луговых усталых трав
Насыщенней и слаще ароматы,
Цветы все ожиданием объяты,
На дождь надеются. А нынче он – лукав!
Под заходящим солнцем дождь «слепой»
Пролился нехотя и длился две минуты.
Казалось, был – и не был он как будто,
И вдаль побрёл неведомой тропой…
По центру небо чисто, но с боков
Плетутся небывалые «интриги»:
Зарницы-сплетницы возьмут, нет-нет, и шмыгнут,
И мрачным фоном – приглушённый рёв…
Там невесомым пухом облаков
С любовью устлано гнездо грозы грядущей.
А тучи – тяжелей, плотней и гуще,
И ветер – по-осеннему суров…
Хоть солнце удалилось на покой,
Но двери «спальни» плотно не закрылись:
Огнём зловещим тучи озарились,
Ненастье обрело оттенок свой.
Подкрылки огненные хищницы-грозы
Багровостью налились, будто вспухли;
От взмахов крыльев запылали угли
Костра небесного. А дождик – ни слезы!..
Но тяжело вздыхает в колыбели
И хмурит бровки малолетний гром,-
Вот от чего дрожит небесный дом
И «едет крышей». Правда, еле-еле…
И до зубов там вооружены,
То саблями, то шпагами сверкая,
Как ножницами неба край кромсая,
«Бьют» молнии, в повозку впряжены
Царицы-бури. Ох, грядёт потеха!
И только людям будет не до смеха…