а в глазах ничего не осталось,
не видно соринок,
не видно, что слёзы сроднились с улыбкой,
и ноет под рёбрами.
нам кажется, боль - это выход,
и сотни опилок,
в душе разбросаны людьми, якобы "добрыми".
нам чудится: жизнь за улыбками скрытыми,
маски реалий,
стираем границы, чтоб нас не узнали случайно,
мол, где-то живут и добрее, нам так сказали,
давайте топтать их души, назло, специально.
чтоб нечего было выдавливать, нечего резать,
миллионы клеток разрушать,
и дробить.
чтоб больше никто не смог упрекнуть, дескать
"мы не умеем надеяться, верить, любить".
а вы что умеете? пачкать, стирать, пачкать?
выжигать огнедышащим пламенем сотни листов,
и что же вам там нашептали, хоть что-то значит?
хоть кто-то из вас на что-либо в ЖИЗНИ ГОТОВ?
ВЫ ТОЛЬКО УМЕЕТЕ словом выкапывать почву,
сажать сорняки и обиды в людей сажать,
вы только и можете, плакать в подушку ночью,
не в силах свою же волю в кулак сжать.
вам слёзы и радость, огонь, и вода в стакане,
вам чёртовы жизни уже преподносят на блюде,
а вы, кто же вы? те, что так беспощадно ранят,
и кто же вы после? пустые, фальшивые люди.