Сколько внутри собирается соли, когда там накапливается и растет все то количество невыплаканных слез. Соль выжигает, противно зудит и царапает стадом коготков,
давит, запирая дыхание, где то глубже грудной клетки, где то в обителе комка присущих нам чувств, под званием "Душа" и этот комок делает великое дело, превращая бесполезную биомассу человека в некое подобие бога.
Я так часто пишу о душе...наверное, это единственное, что у меня есть. Безобидное и сильное, светло-свежее, пахнущее нежнорозовыми райскими яблочками и отдающее слегка дико пряным. То, что легко поместится в ладони, но целой Земли ей будет мало. И краткого слова хватит и никаких на свете слов не достанет, чтоб описать ее бескрайность.
Черное, мясисто-тяжелое гранитное бремя вымяло себе место и кляксой уляглось на ее светлом полотне...
Но, все же оно не сильнее ее, оно не сильнее Вечности.
В. Цефей