Липовый мёд на фарфоровом блюдце,
всюду такая блаженная тишь,
где-то вдали зимородки смеются,
ты у окна молчаливо стоишь;
кружится шмель, переполнен тоскою,
бьётся в стекло, недовольно жужжит,
а в небесах над его головою
солнечный шар в летнем зное дрожит…
Липовый мёд, закипающий чайник,
месяц до осени, максимум два,
шмель улетит, пожужжав на прощанье,
и на дворе пожелтеет трава;
а за травой листопадом колдуя,
ветви деревьев вновь встретят зарю,
губы тихонечко в чашечку дуют
и признаются в любви ноябрю…
Липовый мёд, снов тягучая нежность,
медленно вкрадчиво ложечкой в чай,
словно помешивая бесконечность,
ляжет на дно об ушедшем печаль;
шмель бестолковый в окошко не бьётся,
только я слышу, он где-то жужжит,
замерло время, лишь знойное солнце
по небосводу на запад бежит…