мальчик вчера ненавидел простой закат.
ему будто казалось, что он забирает день -
солнце может обидеться и не прийти назад,
и поэтому мальчик его рисовал в окне.
каждый раз, просыпаясь, он видел тоску и мрак,
но себя успокаивал: "тише, оно придет".
мальчик, ноги сбивая о гвозди, лез на чердак,
рисовал свое солнце и было ему тепло
и счастливо, как будто он рыцарь из детских книг,
но его главный враг - не дракон, а страшнее - тьма.
и в награду ему солнце падало за воротник,
обнимало так крепко, как только обнимет мать.
мальчик слышал, как шепчут чуть слышно: "смотри, вот он.
это он, тот безумный, все время рисует свет".
мальчик знал, только он может честно бороться с тьмой,
только это, по правде, был очень
большой секрет.
шли года, он взрослел, но все так же
в плену ночей,
таких темных, как может быть спелый черничный куст.
мальчик рос и отчетливей слышал, что он ничей,
и ему до конца за собою тащить свой груз.
мальчик лез на чердак, рисовал свое солнце вновь,
но теперь - по привычке, как самый свой странный долг.
он вдыхал пыльный воздух и чувствовал, что живой,
лишь по том, что он шел и ему приносили боль
голоса за спиной.
крик и шёпот, что рвут не плоть,
они рвут его душу, а это ещё больней.
если есть в этом мире свой милостивый господь,
то для мальчика господом было стекло в окне.
и однажды, когда вдруг зима застелила путь,
солнце медленно меркло - и мерк его серый взгляд.
если б только глаза его видели хоть чуть - чуть,
то, наверное, он бы
навек полюбил
закат.