баллада о драконе

Хэлли Вайлетт
в тот день, ког­да бы­ло дож­дли­во и вяз­ко,
ког­да наб­лю­дала на лу­жи с бал­ко­на,
мне вспом­ни­лась ма­мина веч­ная сказ­ка,
как ры­царь убил ра­ди де­вы дра­кона.

тог­да во двор­це го­вори­ли: «прин­цессу
унес в свое ло­гово пла­мен­ный ящер.
и нуж­но ид­ти три не­дели по ле­су,
прой­ти его страш­ную тём­ную ча­щу.
по­том две не­дели ка­раб­кать­ся в го­ры,
справ­лять­ся с вет­ра­ми так лов­ко, как пти­ца».
тог­да к ко­ролю на ко­не при­был в го­род,
в дос­пе­хи за­кован­ный, доб­лес­тный ры­царь.
ко­роль обе­щал (по стан­дарту сце­нарий)
ему свою дочь, пло­дород­ные зем­ли,
ис­полнить де­сяток за­вет­ных же­ланий.
и ры­царь от­пра­вил­ся сра­зу же к це­ли.
в пу­ти его жда­ли го­лод­ные вол­ки,
вет­ра бу­шева­ли, но выс­то­ял ры­царь.
ему не хо­телось зе­мель и по­мол­вки,
он прос­то же­лал пос­ко­рее за­быть­ся.
но во­ины ду­хом силь­ны.
че­рез ме­сяц
доб­рался до мес­та гря­дуще­го боя.
он знал, что о нем бу­дут пом­нить из пе­сен,
всег­да по­читать и лю­бить как ге­роя,
ког­да его меч, по­бывав­ший на вой­нах,
прой­дёт сквозь дра­конье баг­ро­вое сер­дце.
он дви­нул к пе­щере, и в паль­цах хо­лод­ных
та­илась на­деж­да, да­вая сог­реть­ся.
и сра­зу раз­дался, про­тяж­ный и ди­кий,
ис­полнен­ный си­лы, рев зло­го убий­цы.
за ним он ус­лы­шал ис­тошные кри­ки.
и бро­сил­ся в бой, не бо­ясь ос­ту­пить­ся.
но всё ж от ме­ча бы­ло не­куда деть­ся
и ящер упал, кам­нем вниз, обес­си­лев.
пос­ледний удар пря­мо в тёп­лое сер­дце —
в гла­зах у дра­кона мель­кну­ло:
«спа­сибо»?
и вот она — сла­ва! с прин­цессой в сто­лицу
вер­нулся тот ры­царь. же­нил­ся.
пил ви­на,
при­емы, мо­неты…а вре­мя все мчит­ся,
его за­тяну­ла мир­ская ру­тина.
же­на ро­дила ему пер­венца вско­ре —
кра­сивая де­воч­ка, бе­лая ко­жа.
рос­ла по ча­сам си­нег­ла­зой, как мо­ре.
да толь­ко на ры­царя ма­ло по­хожа.
за­тем пош­ли слу­хи, мол хо­дит к прин­цессе
в по­кои один ми­ловид­ный са­дов­ник.
а ры­царь стал груб, не­людим и не­весел,
ему при­каза­ли не ви­деть, не пом­нить.
от го­ря ху­дым стал, зак­рылся от ми­ра,
весь бле­ден, кос­тляв, и дро­жащие ру­ки
сжи­мали бо­кал каж­дый ве­чер в трак­ти­ре,
пы­та­ясь глу­шить эту боль от раз­лу­ки.
шло вре­мя. осу­нул­ся, бра­ли бо­лез­ни,
спа­сенье ис­кал в кни­гах муд­рых, ико­нах…
пус­тые на­деж­ды — как ты­сяча лез­вий.
и го­ре его прев­ра­тило
в дра­кона.
сор­вался от ужа­са в не­бо, рас­пра­вив
баг­ро­вые крылья, пок­ры­тые пеп­лом.
те­перь не хо­тел он ни де­нег, ни сла­вы,
те­перь его жизнь — это су­щее пек­ло.
доб­рался до гор, по­селил­ся в пе­щере.
он дни ко­ротал, пов­то­ряя ча­сами:
«я знаю, что в де­сять, обыч­но, на бе­рег
вы­ходит прин­цесса с „мор­ски­ми“ гла­зами».
схва­тил её тель­це в мо­гучие ла­пы,
и бе­реж­но нес че­рез лес, че­рез го­ры.
от­нес да­леко на пус­ту­ющий за­пад
и стал ждать при­хода дру­гого ге­роя.
и толь­ко лишь ме­сяц при­будет ве­сен­ний,
и сол­нцу сквозь ту­чи поз­во­лит про­бить­ся,
тог­да он дож­дется, ког­да его сме­нит
дру­гой очень ал­чный, но доб­лес­тный
ры­царь.