Утро – завтрак, вечер – ужин,
трудный спуск, крутой подъём…
Почему-то очень нужен
нам фонарь, что светит днём.
Мы за ним идём, а Солнце,
прячась в облачко порой,
потешается, смеётся:
– Не пора ли вам домой?
Ну, пора. И тут фонарик
снова вспыхнул и позвал.
На земной ступаем шарик –
будто это – пьедестал.
Снова новое маячит,
дразнит, путает пути.
Кто ползёт, а кто-то скачет,
если незачем ползти.
Вот и вечер. Свет потушен.
Спит фонарик, чемодан.
Мысль всплывает тише, глуше,
превращая в сны дурман.