Воистину молвишь: реликты…
Другие пред ними – быльё!
Стоят вековечные липы -
колонны во храме Твоём.
Разубраны цветом пушистым,
парят в золотистой пыли, -
не вспыхнули б! – маслом душистым
пропитанные фитили.
Лоснится листва утомленно,
подножье кропя без конца.
Вот так мироточат иконы,
потеют во славу Творца.
Молитесь не ликам, а липам,
струящим свою благодать!
Не стОит в усердье великом
пытаться слова подбирать…
Под плавное веток качанье,
гуденье пчелиной страды,
в молчанье, в молчанье, в молчанье
желанные зреют плоды…
И всем небожителям – сладко!
Слетаются, будто шмели,
молитвы сбирают в охапку
и носят пред очи Твои…