А что там с Димой Быковым не так?
Что он еврей? Так здесь мы все евреи,
Что не донес он к нумизмату стершийся пятак
И сладко ест и горько пьет во славу Геи?
Не путайте, то был другой пятак,
Тот, неразменный, а не этот, в пене,
Из грубых рук поэтов и бродяг,
Для будущих, всех в белом, поколений.
За тот бы мы могли его ругать
И исключить навечно из тусовки,
А этот - пропивать и проедать,
Нам не грешно, хуля правленье Вовки.
Поуспокойтесь и железки спрячь,
А то не ровен час опять достанут.
Поэты - дети, им что меч, что мяч,
Пока живут, играть не перестанут.