Мы стоим и молчим
в плотно сжатых листах,
как в тюрьме,
переплётами сшиты
на потребу случайных открытий,
если вдруг повезёт,
если свет вдруг покажется мне,
я опять оживу,
только дали бы шанс снова выйти.
Я почувствую речь
и свободу кричать в тишине,
и упругую гладь
старомодной открытки-закладки...
не завидуйте мне,
пропаду я на этой войне,
на рассвете ли, в день -
неизвестность...
случайность...
загадка...
Я бы взял и тебя,
из тисков, из знакомой пыли,
но уметь погибать -
одиночное, в общем-то, дело;
всё забылось, ушло;
кем я был в той далёкой дали?
пролистали меня -
пролистают тебя, неумело.
Но пока мы живём
в полусумраке, сжаты с боков,
наши строки молчат
за картонным цветным переплётом;
нам ещё повезло -
будет свет -
скажем несколько слов,
всё, что есть за душой,
вдруг - поймут,
вдруг зацепит кого-то.
29. 07. 2017.