Уходит нашей юности паром.
Уже давно не виден порт и берег.
Покрыто небо зимним серебром.
И за горами притаился Терек.
Когда, собравшись, старое вино
Мы пьём в кругу знакомых из бокала,
То вновь, и вновь нам кажется оно
Глотком воды священного Байкала!
Но, очевидно, в нас живёт Колумб,
Готовый плыть в неведомые дали.
Кто, как ни он, помог нам выбрать румб,
Не побоявшись двух сторон медали.
Где на одной остался отчий дом,
А на другой – опять зима в Париже.
Но, тесен мир, чем дальше мы живём,
Тем край родной для нас милей и ближе.
Но, не грешу, я рад чужой земле
За красоту её дворцов старинных.
За то, что здесь, в столице и в селе
Хоть на чужих, но всё же именинах.
И я хочу, чтоб Вы писали мне,
Прочтя для всех моё письмо вначале,
Что вся беда осталась встороне,
И на Руси пришёл конец печали.
Хотя мы здесь, но Родина одна,
И пусть она сегодня после бала.
Но за неё я снова пью до дна,
Глоток вина из общего бокала.
И чем сильней звонят колокола,
Тем, может быть, скорей проснутся люди.
И кто забыл, пусть знает, Русь была,
И где стояла, там стоять и будет!