Я снова сел марать многострадальную бумагу!
Никто из вас, ведь право, не скажет, что на слова я скряга.
Лишь тот, кто строки выводил под свет свечи увидит сразу,
Что не поэт я, а исстрадавшийся душой поэт-салага!
Чем больше зла увидит вдохновленный музой человек,
Тем более он тянет руку слабую к потокам света,
Тем более нуждается в любви он, но вовек
Он не услышит так необходимого, взаимного ответа!
Огонь творить сжигает душу изнутри, излить в бумаге тонкой
Все тонкости и толстости его обиженной, истерзанной судьбы
И зачастую (тому примеров много) его судьба не будет долгой,
Но неужели в этом вы, читающие строки, ему ВЫ судии!?
Отриньте же, несчастные, отриньте выгод поиск в человеке.
Не всяк тот беден, кто в грязи - души богатство лучше злата!
Запомните мои слова, они верны, как солнца свет - на веки,
А можете не вспоминать меня, ведь я всего поэт-салага.