Зоя Бунковская
Что за дата, день недели –
Я не помню, в самом деле.
Час, минута, сутки, год,
Даже век уже не тот…
Улыбаюсь виновато...
Дождь-колдун смывает даты,
А листы календаря
Обрывает ветер зря...
Строки жизни полустёрты.
Клавесин, звучат аккорды.
Марш. Шопен. Не «Песнь ПЕсней».
С каждым днём мотив известней…
Исчезают со страницы
Имена, фигуры, лица,
Реки, страны, города,
Тени, призраки, года…
Погадаем: чёт иль нечет?
Кто сказал, что время лечит?
Как же, лечит без пилюль:
Был февраль, уже июль…
Осень красит жёлтым цветом,
Заметёт зима всё следом…
Вот апрель, и с крыши капли.
… И опять на те же грабли.
Может, сами виноваты
В том, что дождь смывает даты,
Что оборван календарь…
Ждём: опять придёт январь.
http://www.stihi.ru/2017/04/11/11580