***

Водопадом из слов польется
Из усталых и грубых уст,
Как зовутся, о как зовется,
Этих смыслов гравийных хруст?
Будто кто-то во тьме, по дороге,
Догоняет вчерашний день.
На него оглянутся немногие,
Оглянувшись не видят тень.
То ли было, войдет он в залу,
И бармен наливает бурбон.
Зрачки синие, вены алые,
Взглядом пилит как чемпион
И расскажет историй сотню,
Не кому-то, кто рядом сел,
А себе, будто вой животный -
Жалость, совесть и беспредел.
Посмотреть на него – противно,
Оторваться - не хватит сил.
В меру мудро и агрессивно,
С тонким привкусом сигарилл.
А бармен будет тихо слушать,
Или может быть, делать вид,
Уши… уши… закройте уши,
Просит взглядом всех, кто сидит.
Выпьет виски, поднимет ворот,
И уйдет тяжело, не спеша,
Кто бы ни был он, стар ли, молод,
От себя ему не сбежать.