На время года плевать стало, знаешь, вот правда,
Преждевременный осенний депресняк на завтрак.
Никчёмный автор длиною в жизнь, ну вот, держись,
Всё те же грабли, парень, так и тянут вниз.
Давай на бис разъеби о них в кровь свой лобешник,
За всю лживую нежность этих дур здешних.
Малолетних грешниц, с кем весь секс на спор,
Если б только раньше я видел, блять, их паспорт.
Такие разные и вовсе на неё не похожи,
А я искал её глаза в миллионах прохожих.
Пару стихов и писем не дойдут до адресата,
Да и не нужно это, ведь там другие рядом.
Чужие взгляды не осудят, им нет дела вправду,
А я всё помню её губы с привкусом мяты.
Поиграли - и хватит, для нас всё не серьёзно,
Обещания живы лишь на мятой простыни.
А я курить не бросил, да знаешь, по привычке
Курю только твои и поджигаю спичкой.
Очередной вот стих с подписью в кавычках :
"Моей любимой сумасшедшей истеричке ".