Тепло всегда имеет яркий цвет,
И цветом тем полна картина мира,
Но коль в душе тепла в помине нет,
Не слишком яркой будет та картина.
Душевный свет рождает чудеса,
Порой в него поверить так непросто,
Его всегда рождают небеса,
А мы всегда лишь задаем вопросы.
Вот ты летишь, и словно парашют
Ты выпускаешь из бутылки джина,
Тепло внутри, а сердце лишь сосуд,
Хранит его как Лампа Алладина.
Мы ищем свет, порой глаза нам лгут,
Но мы способны видеть звёзды в луже,
Тебе решать, чем полон твой сосуд,
Ведь важно, что внутри, а не снаружи.
И днём с огнём не сыщешь ты ответ:
А что есть свет? Божественное чудо?
Зачем же тень отбрасывает свет,
По форме содержащей свет сосуда.
Порой мы дарим часть своей души,
Кладя в сосуд, и раздувая пламя,
Потом его в сосуде не держи,
Ведь разве сдержишь ветер парусами…
Разбросан цвет, и на холсте этюд,
Ведь что есть свет, не знаем мы по сути
Ты посмотри, чем полон твой сосуд?
Не мой ли свет горит в твоем сосуде?