Снова птицы тянутся на юг...
Лишь с березы лист сорвется первый,
Над землей прощальный чертят круг,
В облака добавив новых перьев.
Ну, а мы, привыкли зимовать,
Проклиная русские морозы...
Остается только уповать
На слезинку первую березы.
Птицы там, вдали, почуяв плач,
Обратят призывно клювы к небу...
И закажет у часовни грач
Панихиду по былому снегу.
Зазвенят капели и ручьи,
Переполнят ожиданья чаши.
И вернутся птицы, только чьи?
Раз вернулись, значит, точно, наши.