Я пью чужие слова, рифмы, боль чужую.
И кровь схватывается на ранах, и в голове соль зреет.
Я пью чужое счастье, увековечиваю его в своих шрамах
Не на теле, а в сердце.
И как будто кровью пишу стихи
Не о красивом небе, не о сплине многоэтажек -
Мои рифмы клеятся марками на чьи-то откровенные письма.
Если хочешь спросить, о чём я - не стоит, не спрашивай.
Я ведь о чувствах и только. Ну, ещё о любви и забытом детстве.
Словно волк, или ищейка охотничья
Я ищу сквозь слова, пробиваюсь сквозь тёмную воду,
Чтобы взять за хвост чью-то грусть через его искусство,
И
Всё это присвоить, всему дать свою свободу.
Я не поэт, я чужого искусства тень.