Быть поэтом опасно,
Поэты скоропостижно мрут,
И душевно они несчастны,
И конечно, безбожно врут.
И заносят в свои тетрадки,
Непонятным подчерком слова,
Им хватает одной помарки,
Чтоб забыть себя.
Они вечно в чем-то найти стремятся,
Не то смысл, не то великую красоту,
И конечно, порою любят смеяться,
Там, где закрытым надо быть рту.
И эти безумные глаза, и пустой лист
И бутылки, что звенят где-то на полу,
Это когда он зол, но чист,
И когда нет места добру.
Черный цвет добра или траура?
Это цвет любимых чернил,
У поэтов своя аура,
«Я бездарность! Слепой! Дебил!»
И хочется подойти к тому,
Кто жил, предположительно в прошлом веке,
И протянуть ей руки и самому,
Не открывая веки.
Прорыдать, вдыхая дым ее мальчишеской папиросы,
«Марина, у меня к Вам одни вопросы!
После, конечно, восхищения и любви.
Я смогу стать такой, как Вы?»