Какой-то остров. Вечер. Дикий пляж.
Шуршащий фолк в песке глухих колонок.
И каждой мысли флёр отныне - блажь,
ведь ты сказала, я ещё ребёнок.
Прибрежный всплеск волнующей волны,
но только вас, обнявшихся на пирсе.
Закат. Щемящей завистью полны
две рано защербившихся глазницы,
в которых, сквозь грядущего кумар,
я вижу день - в ночи редеют пары -
ты скажешь, улыбнувшись, "слишком стар",
а может я, шутя, что слишком старый.
Спустилась полночь. С бульканьем, порой,
сквозь сон прибрежный, слышится (всё злее):
"да сколько можно, ну-ка, марш домой!"
Я, верно, никогда не повзрослею.
Далёкий остров. Ночь. Пустынный пляж.
Волна кусает берег блёклым блеском.
Пройдёт полжизни, с радостью отдашь
"простое счастье" брошенному детству.
Прощай. Я позабыл твой звонкий смех
и всякий звук - молчит в ночи колонка.
Гудят пески, к ним движется во сне
печальный образ хмурого ребёнка.