Из миллиона золотых семян
одно лишь прорастает благодатно.
Другие в цепкий сон берёт бурьян,
безводные, их сушат солнца пятна.
Из миллиона медленных ростков
один потом бушует юным дубом.
Другие не увидят облаков
и сломаны они движеньем грубым.
Из многих сочных налитых плодов
какое долго в памяти хранится?
Из миллиона преходящих слов
одно на ломкой светится странице.
Из миллиона мертвенных планет
лишь ты, Земля, мерцающе-живая.
И ты несёшь свой одинокий свет,
несбывшихся сестёр не узнавая…
Но всё равно их нерасцветший сад,
орбиты с неудавшейся судьбою,
их тёмный сон и их печальный взгляд,
сестринский облик их всегда с тобою…