**** Маме, Анастасии Васильевне
– Взгляд печален, зову, ты не слышишь;
Обратилась с тревогою мать,
Вижу, новых стихов ты не пишешь,
В чём причина, чтоб так тосковать?!
– Друг летит "грузом двести" с востока,
Прячет цинковый гроб его прах,
Мир на грани войны! У истока -
«Дранг нах Остен!» в безумных мозгах.
Как забыть то «горнило» урана,
Что японцев спалило под нуль…
Кровоточит душевная рана,
Не влечёт разнотравьем Июль...
– Насладись ароматом акаций,
И воспой красоту их и цвет, –
Рано чахнуть от дум и простраций,
Ходит слух, - ты «от бога» поэт.
От стихов я снежинкой не таю,
Мне природой не дан этот зуд,
Но когда я «О мамах» читаю,
То, признаться, - роняю слезу.
Сокровенное в чувствах находишь,-
Воскрешаешь на свет из глуши,
В мир надежды, сомненья уводишь,
Нежно трогаешь струны души...
Я ответил на полном серьёзе:
– В траур, меркнет и солнца восход.
Охладел я к рябине и к розе,
Нынче Муза дала мне развод.
Этой ночью под звоны цикады,
Месяц выткал созвездий палас,
Ждал я Музу при полном параде,
Чтоб, обнявшись, лететь на Парнас.
Но не сдал славословий экзамен.
Я в интригах Парнаса, - юнец,
Там все боги шельмуют тузами,
Им, - Пегас! - рядовой жеребец...
Для меня, ямб, хорей, - заморочки.
На Парнасе без них не житьё,
Не создал я без Музы ни строчки, -
Лишь записывал песни её.
И мечталось, в поэмах и книгах
Мир воспеть лёгким слогом сонет,
Только Муза, распутница в стрингах,
Мне сказала кокетливо, - "нет!"
Ах ты юность, и грёз белых стая,
Как, наивен твой мир, без прикрас.
Стынет кровь! Мёд надежды растаял.
Муза с кем-то летит на Парнас.
Так случилось, не гневайтесь, мама,
С юных лет пил я с Музой нектар,
А теперь нет в бокале ни грамма,
Видно стал для неё, глуп и стар.
Тот, бескрылый, в желаниях тает,
Жажда славы приводит в экстаз,
Что не брошусь им вслед, Муза знает,
Я поэт, - и плохой скалолаз...
– Взять Парнас не дано альпинистам,
Рано ставишь надеждам свечу.
Ты творец! Будь правдив и неистов,
Лишь поэтам Парнас по плечу!
10.07.2017г.