Не умеем ценить то, что есть.
Нам всегда нужно что-то чужое.
Похвалу, а по сути лишь лесть,
Принимаем как что-то родное.
Не умеем мы счастливо жить,
Наслаждаться красивым и вечным.
Нам в мечтах лучше заживо гнить,
Наплевав, растоптав, изувечив
Всё, что дорого было для нас,
Тех, кто рядом был истинным другом.
Но со временем лишь, не сейчас,
Рассмотреть мы сумеем с испугом,
Что вокруг нас одна пустота,
Заменившая радость собою.
Мы потратили жизнь всю зазря,
Все гоняясь за чьей-то мечтою.
А свою позабыв в стороне,
Одинокой оставив беднягу.
Мы играем на рваной струне
И всю жизнь под чужим идем флагом...