Посыпая голову пеплом
утверждая, что жизнь- игра,
ты живешь как марионетка,
в руках трикстера-шута...
Ты живешь, словно спишь - не слышишь
пенье птицы и звон ручья...
И твой голос, все тише, тише,
словно в омуте полынья...
Словно горстка песка в стакане,
что стоит на чужом столе...
И везут тебя чьи-то сани,
по накатанной колее...
Жизнь- театр и твое ли место,
на задворках чужих ролей...
Ты ответь себе, только честно,
для чего тебе новый день?
Снова жить в ожидании чуда
и не жить, а существовать...
Или все же пойти в дорогу,
себя истинного искать?
01.08.2017