Однажды, ты придёшь ко мне
Нажмёшь звонок прихожей,
Смерть скажет "он не абонент,
Перезвоните позже!
Я здесь выигрываю бой
За этого "больного"
Он в петлю лезет, головой,
В который раз уж, снова.
Он впал в депрессию опять,
Бухает, кризис жанра.
Ему же, что-то написать,
Как будто, рыбе жабры.
И вот сейчас, на табурет
Он встал двумя ногами,
Всё от того, что больше нет
Словесных полигамий.
Готовлю ящик с бахромой
Для мёртвого поэта.
Всё, уходи, теперь он мой,
Прощаемся на этом."
Ты глянешь, ей через плечо,
Из под своей вуали.
И скажешь: "Он живой ещё,
Отдам его, едва ли!
Свалилась крыша со стропил,
Я в миг её поправлю
Талант, пока он не пропил,
Заканчивай здесь травлю.
Я улетала отдохнуть
Конечно, на Пегасе,
Даю тебе, лишь пять минут,
Чтоб скрыться восвояси!"
Опустит Смерть, свою косу
Поднимет капюшон
И вновь, я карандаш грызу
В раздумья погружён.
Пишу о том, что ветренна
Сподвижница искусства
И если в отпуске она
Бывает очень пусто.
В бутылке хочется тонуть,
Иль к потолку верёвку,
Уходит истинная суть
В петлЮ, что сплёл неловко.
Но бьёт копытами Пегас
И ржёт, в моей прихожей.
Смерть нынче, Музе не указ,
Перезвонит пусть, позже.