Вы мне скучны.
Вы слишком правильно живете
По полкам разложили все себе
Вы волю страсти не даете
Ни в счастье, ни в беде
Вам не знаком порыв души ребристой.
Изгиб неведомой струны
Вам не споет средь бури мглистой
Ни гимн, ни оду, ни псалмы
У Вас все правильно и чисто
Ни грязи , ни пятна
И календарь Ваш весь по числам
Пестрит на правые дела
А я живу , метаньями страдая
То к злому тянет, то – к добру
Душа, бывает, болью завывает
И Бог и дьявол – вот мои гуру
И только окунаясь в реки крайние
И дважды не войдя в одну,
Я разницей в познании –
Иду, расту, живу.