Сколь устами не елозь о портрет,
Сколь надеждой не корми ожидания,
Но Его уже давно с нами нет.
Вероятно, что Он вышел из здания.
И возможно, нынче вольным художником,
В белой шляпе и костюме, как многие,
Он гуляет по бульвару под дождиком,
А мы ждем Его во храме, убогие..
Или алою звездой, во Вселенную,
Улетел давно, обетом не связанный.
По всему видать, покинул Он, бренную
И когда вернется, не было сказано.
И теперь в раю своём, вишни спелые,
Он срывает с веток, сочными гроздьями.
А мы свечками коптим стены белые,
Да устами по портрету елозим..