Так как же быть безумному поэту?
Как ему прижиться средь людей?
Он лишь проклятья изрыгает белу свету.
Его печаль не делает его добрей.
Ведь для него весь мир был - холст
И он прекрасных красок не щадил.
Он, словно, карандаш - был прост,
Но зря он людям простоту души излил.
И вы смеялися над ним, шутили.
Другие презирали печального поэта.
Случалось так, что словом крепким били
За то, что он любовь дарил!? За это?
И вот один он, одинок, как дуб - корявый
Средь поля голого, устеленного снегом.
И даже в злобе неистовой своей - упрямый
И вы, его родившие, не назовете человеком!