* * *
Рождаются во
мраке ночи,
потом проходят
через тьму.
Возможно, так им
путь короче,
но до конца я
не пойму...
Стихи приходят сами
и из небытия.
Но почему им автор
оказываюсь я?
* * *
Они в нирване,
в полусне
стремятся радостно
ко мне.
А нет того,
чтоб им придти
часам к восьми
иль...к десяти.
* * *
Стихи, как дети,
если их не баловать,
то обижаются, насупятся,
уходят.
Я слышу затихают
их шаги вдали.
Там авторов других
себе они находят?
* * *
Откуда берутся темы стихов?
Да разве сама я знаю!
Они по земле плетутся,
ещё в облаках летают,
вдоль тёплой лесной
тропинки
мне стелются, словно
травинки,
как листья, по ветру
кружатся,
потом мне на стол
ложатся
солнца горячим лучом...
И я, будто, не причём?
А иногда и клубятся
роем в моей голове,
не только на вольной
воле:
в лесу или на траве.
Живут в моей маленькой
комнатке тесной.
Представьте, что там им
порой интересно.
А изредка просто:«Ах!»
-рождаются на небесах.
И ранним туманным утром,
когда полон мир перламутром,
они ко мне прилетают,
себя в слова воплощают...
сентябрь 2016 г
Иллюстрация - картинка
из интернета.