Мечты рождаются из запаха дождя,
Из аромата роз рождаются идеи.
А вот из персиков, которые созрели,-
Слогаются мои стихи.
Строка за строчкой,
Мякотью ложатся...
Мечтая запах уникальный обрести:
Со вкусом вишни, встретившейся с мёдом,
С оттенком мяты, с остротою табака.
Единственное, чем мечты не пахнут-
Сами собою. Истина одна.
Положим, аромат у них ванили,
Иль с горечью полыни рождены.
А, может, у них запах пыли?
Чистейшей, предположим, утренней росы?
Как обонять мне веру в Вашу правду?
Ведь обонять возможно всё...
Лишь жажды. Флакон бесценный мне не расплескать!