Ей было семнадцать, девчонка влюбилась,
Но это обычно, на то и весна.
Вздохнула свобода, лонжа отцепилась
И с ней осторожность...( зачем? — не нужна!)
Жизнь закружилась на карусели
Остановилась у колыбели.
Ей было за тридцать, и снова влюбилась.
И это прекрасно, ведь чаша полна.
Веселые солнца в оконца к ней бились,
И прошлая жизнь ей зачем? — не нужна.
Гитары играли и песни ей пели.
И вскоре затихли у колыбели.
Ей было за сорок. Неужто — влюбилась?
В кого, интересно — не молода...
Но ветка сирени сквозь осень пробилась.
И кровь обновилась ... Зачем ей года?
И птицы за летом своим полетели,
Ее оставляя у колыбели.
Ей было семнадцать, ей было за тридцать.
Ей было за сорок — не молода.
Но ветка сумела сквозь осень пробиться,
И кровь обновиться...Зачем ей года?
Гитары играли, и птицы летели,
Но все отступало у колыбели.